Recopilatorio: "Palabras dibujadas."

El grito eterno



Mastica tus gritos
y déjalos
en el blanco y negro
que se muerdan la cola.

Belleza



Gozosa, aireada
sumida en su ternura
se columpia en la faz
de la gente corriente.

Tremendamente bella.

Inalcanzable.

Y despierta abrupta
lagunas de miradas
entre muecas y ladridos
hijos del instinto.

En el sueño
de tanta gente.

Cual belleza liada
en papel de seda.

Sintetizándonos

Ficha par



Sí. Bella. Como el reconocido ápice de pasión que engendraban las amapolas sobre el resto de la flora. Abrazando sábanas de sueños fríos arañadas por los noctámbulos resentidos, enfariñando pensamientos con mermelada de fresa. Y triste y dura. Como la manzana que Guillermo Tell reventaba a ciegas. ¿ Y la naturaleza humana?: reconocidos los 7 pecados capitales a que esperamos para incumplirlos. Dime algo y no lo haré. No me lo digas y lo maquinaré al milímetro. Y Triste y dura. Como la bala que atravesaba en cuerpo y alma a la cordura, como el último aliento del escalador imbatible. Esperando rozaduras de aguijones de abejas, envenenando pensamientos con simple bromuro. Y más alla de la tristeza y la crudeza, de la belleza y lo nato, está ella. La llaman vida y podría estar serigrafiada en un billete de avión, o figurar en los carteles de autobús como próxima parada. Pero ahí está, como ficha de casino asignada a cada jugador, unos reciben roja par y otros negra impar, y la ruleta se pone en marcha dejándonos en manos del destino. Trsite, dura e irremisiblemente bella. Porque la belleza radica en aquello que se mueve. Porque las mujeres son bellas. Porque es bella una flor. Porque una película me lo recuerda. Irremediablemente. Y sólo espero que este cúmulo de frases que me han venido a la cabeza y que plasmo sin pausa alguna carezcan de sentido para ti, ficha roja, enfrascada en los siete rombos de una baraja de póker, llorando lujuria y curando la gula a base de recibos desorbitados. Y la bola metálica sigue dando vueltas en la ruleta reflejando caras de jugadores empedernidos

Pareja de ases y subiendo


Un día culaquiera me encontré un perro abandonado. Lo llamé Charli y le dí de comer. Charli era ágil y listo y empezaba a responder a mis órdenes. Le fui cogiendo cariño y ya no iba a ningún sitio sin él. Era mi mascota, mi mejor amigo, un animal fiel y cariñoso. Hasta que una noche me dijo: ¡estoy hasta los huevos de ser un puto perro!. Me asusté pero le entendí. Sólo podía ladrar, correr y olfatear. No podía escribir, nio chatear, ni jugar a videojuegos, ni entender la mitad de lo que la tele decía. Era sólo un puto e insignificante perro.

Un día llegué a casa y estaba cabreao porque se iba a suicidar y claro, no podía escribir la nota de despedida, porque era un puto perro y no podía escribir. Le dije que no fuera tonto y para la próxima me avisara antes para poder dejar constancia de su suicidio. Le comenté que era una decisión personal, en la cual la cobardía se elevaba al máximo exponente y que yo no pensaba que fuera tan cobarde. Así, se picó conmigo el puto perro y cada vez que entraba en casa me sonreía el muy cabrón simulando que estaba feliz y contento con ser un puto perro y corría por el parque más rápido que yo y demostraba piruetas que nunca le había visto hacer. Incluso en una ocasión alarmó a un anciano que se disponía a cruzar la calle en situación peligrosa y sonrió de forma ostentosa creyendose indispensable y útil hasta la médula. Se sentía bien con ser un puto perro.

Con esa serie de coartadas en contra de mi autoestima, me hizo sentir mal. Cuando me ponía a chatear o jugar a videojuegos se reía de mí y abría él solo la puerta para hacer una visita a la perrica vecina. Traginaban en el descansillo de mi casa y me tenía prohibido interrumpir el acto sexual, me amenazaba con arrancarme las pelotas de cuajo. Se habían invertido los papeles y es que resulta que el saber jugar tus cartas, sean cuales sean, resulta primordial.

La arena transportada por el viento




Mientras el leve roze de la arena transportada por el viento esquivaba su curvilíneo cuerpo de sirena, ella se regocijaba en su morena belleza y hacía, en el cielo, dibujos con los dedos.

Mil estrellas nómadas residentes en su mirada te atraen. Cual fuerza magnética gravitatoria nos pone los pies en la tierra. Irremediablemente.

Y en un paraíso nocturno de plácida temperatura y belleza extraordinaria llace un cuerpo perfecto, desnudo, cuyos rincones sólo explora la arena transportada por el viento.

Haciéndote cosquillas, haciéndote feliz.

Corrupción y mentiras


Un día más el canto de los pajarillos matutinos sonaba extrañamente chirriante. No era mi día despues de la semana que había pasado, me encontraba raro y como siempre enojado. Quizás porque en mi interior el odio no me dejaba ni respirar. Odiaba especialmente al vecino elegantemente trajeado hasta la médula y dueño y señor del monólogo adornado. Sí, cuando hablas mucho, bien, con las palabras calculadas; y no dices nada. En realidad podrías repetir la misma frase hasta que ella misma se llevara la contraria. Todo es cuestión de practicar.

Odio el verano, la primavera, el otoño y el invierno, odio el año, el día y los atardeceres caucasianos desde la misma ventana. Lo odio todo. Me odio. Odio mi cara, mi forma de ser, mis acciones, mi maldad, el papel que me tocó en esta triste película. Además... ¿a quién coño se le ocurrió la idea de la guadaña? Semejante armatoste a cuesta a todos lados... ¿Y ésta sábana que llevo puesta? ¿Por qué narices es negra? ¿Alguien ha visto alguna vez una sábana negra? Anda que... que poco glamour... Encima esta capucha que no tiene ni cordones para apretar... no puedo ni mirar hacia los lados... siempre hacia delante, como los borregos, así que muchas veces me equivoco y claro entre la longitud de la guadaña y la puta capucha me llevo a más de uno. Pero no es culpa mía. Es culpa del modisto. Nos ha jodido. Faltaría más. ¿O era modista?. Es igual. Qué mas da.

Mi trabajo es triste, muy triste, pero yo que soy el odio personificado no siento nada. Debo cumplir mi trabajo. Además ejerzo órdenes, que sino no llego a fin de mes... Además, este mes, con tanta hora extra, joder me voy a forrar. Ayer noche mismo me llamaron al busca despues de la jornada. Yo que ya estaba acurrucado en mi sofá chateando vía güija con mis colegas del más allá, y nada que siempre te joden los mejores momentos. Una prostituta había sido asesinada en los barrios bajos. Me pasé por allí, recogí su alma y le hize un examen para ver el destino que merecía. Le mandé al sexto cielo. Qué contenta se puso...

En fin, que estoy harto. O harta, no sé. Soy una cosa harta. Un día de estos voy a hacer huelga. Clamaré a favor de la justicia y lo incorrupto y sólo me llevaré a aquellos que realmente lo merezcan. Sí, esa pandilla de elegantemente trajeados que tienen la boca comunicada con el culo. Los activistas del monólogo adornado.Y es que no hablan más que mierda. Al fin y al cabo, soy una buena persona.

El puente



Soy tan feliz como incapaz de escribir algo realista; tan feliz que las amapolas me hablan y los bebés me sonríen cuando me ven. Tan feliz soy que el arcoiris me despertó esta mañana y pintó de colores mi habitación. Tanto, que cuando me relajo en mi sofá de plumas de pato y dejo mi mente en blanco sólo se me ocurre encender la tele. Hay que ver lo feliz que soy. Siempre con la sonrisa de oreja a oreja... si es que... soy tan feliz... Pero a veces, en mi exacerbada felicidad, pregunto al aire: y la felicidad ¿qué es? Y el aire sigue soplando. Y yo me quedo feliz, con mi ignorancia. Porque la felicidad es como mercurio de termómetro, tan variable y dependiente de factores externos. Y no sé ni por donde me da el aire. Pero soy feliz. Entonces, ¿quién me trajo a este maldito puente?.

[url=http://www.elotrolado.net/showthread.php?s=&threadid=225069]
Perdiendo los minutos[/url]





Visto
hoy
de agonía
la única prenda
que queda
en mi vestíbulo.

Imagino
la felicidad
y me veo
a mí
reflejado
en el espejo
de un bar
de copas
mientras
tú
pierdes
el tiempo,
nuestro
tiempo.

Y alguien
ajeno
me invita
a otra copa,
y sólo
tus labios
beben
de ella.

Déjame
decirte
todo
lo que quiero.

Déjame
escuchar
el latir
de una respuesta.

Hoy te dejo en casa,
maldita prenda perecedera.

Errores



A la luz
artificial
de un letrero
rojiverde
se desgarra
el sentimiento
residente
en el fondo
de una tenue duda;
y la pasión
exprimida
por el tiempo
revive gajos
de tí misma.

Y acaricio sin sentido
un camino pisado
intentando borrar
las huellas
de la amante
suplementaria.
(sin éxito)

Maldigo la hora
D de dedo
en que conociste
el lado oscuro
de la luna;
y el suelo
me envolvía
cual regalo
y el cielo
no me dejaba
ni saltar.

A la luz
artificial
de un letrero
luminoso
ansío
una vez más
la síntesis
contigo.

Sorbete de limón

Agudizo
mi inocencia
y te miro
tal cual
y comienzo
mi viaje.

A algún lugar
perdido
en las líneas
de algún mapa.

Ileso
de mentiras
siente tú
ahora
mi calor.
(en celofán
empaquetado)

Siente tú
la mitad
de este sorbete
de limón.

Clásico postre
de cenas.
(¿sabes?)

Y te miro
me desenvuelvo
y comienzo
mi viaje.

A algún lugar
perdido
de tu agrio
corazón.

Susurros



Siéntate,
en un gran jardín de rosas.

Siente
el sigilo
de un suspiro
entrecortado.

Aguijones
de realidad buscan
efímera miel
de tu cuerpo sentado.

Tal vez
el viento
susurre
canciones
de amor,
tal vez.

Espera sentada y
tal vez
mañana
sea púrpura
el cielo,
y compremos
los amigos
con monedas
multiformes,
tal vez.

Entonces,
despierta,
siente también
el rechazo
del beso de Judas.
(Ojalá)

Y siente,
impasible,
una vez más,
aguijones;
que succionan
ríos...

De miel
pincelando
de amarillo
el más fuerte
de los rojos.

*



Piensa. Para. Sigue. Escucha. No leas. Calla. Flota. Piensa. Reflexiona. Observa. Vuelve atrás. Repite. Escucha. Lee. Más allá. LLega. Al destino. Sin pensar. En nada más. Cáptalo, siéntelo. Si puedes.

Si no, déjalo. Y olvídate. De soñar.

Ágrio y amargo




Se alza al vuelo
la isotrópica escena
que relata nuestros días.

Entre la ardua somnolencia
las palabras brotan
cual monedas de premio
de tragaperras.

Ansioso espero
el momento
de la cirugía social
para poder relatar
crónicas bellas y
anhelos de esperanza.

Deslumbro asombrado
en un rincón
los increíbles sucesos
mientras
una fotógrafa
me inmortaliza.

Ansío y ansío
la ilusión,
en un infinito eslabón
sin principios
con triste final.

(¿Por qué?)

El mundo olvidadizo él,
hace tiempo que perdió,
la fácil combinación
del candado del amor.

Tres números eran:
número uno, tú
número dos, tú
número tres, acción!

Irremediablemente
al garete nos vamos
con sabor de boca
ágrio y amargo.