...C’EST LA VIE….X…(Supuesto Surrealismo)...

C’EST LA VIE….X…(Supuesto Surrealismo)

Busca el hagiónimo… el...santo y seña de su hermosa virtud…
en la séptica poza convertida en oráculo de flatulentos traseros.
Zahoris buscando remedios para el hastió, sorbiendo orín en un píxide oxidado…
¿Alguien vio alguna vez a un Iscariote “ungir” un préstamo sin hacer preguntas?
¿observo alguna vez a un diacono renunciar a la sicalipsis para obtener el sacro diezmo?
¿Acaso es lógico que Magritte..erogue promesas biomorfas?
¿que Apollinaire coleccione plumas de autenticas gallináceas?
les cochons…gruñen desairados por las insípidas artesanías de macramé….
¿alguna vez alguien razonablemente vesánico…entenderá que las utopías
de los acochinados quedan muy lejos de Dom Pérignon o de parís la nuit…?
charlatanes convenciendo a sabios calvos de las excelencias de un hermoso “peine”
los pavos “se cepillan a las pavas” sin pesadas danzas de apareamiento que valga…
las conquistan a base de maíz…mucho maíz… las empleadas de hogar ahorran
desesperadamente para ponerse implantes mamarios a base de…chapapote…
mientras Satán disfruta como “un demonio” los chorlitos se abstraen
de la realidad grabando epitafios en lapidas de granito convencidos que es caoba….
Nigromantes buscando gatos negros para el suicidio, vulnerando peripatetismos
en puentes de naipes… Invidentes…leyendo tebeos en la opacidad del vanidoso “ego”
gravitando a caballo entre el razonable “cuadrivium” y el caótico escenario
sembrado de delicatesen para las moscas.
Apolo exhibicionista donde los haya sueña con…la “elefantiasis”
se encoña el mosquito dipsómano de las ancas de una provocadora
elefanta que barrita de dolor “haciendo el papel de su vida”
¿Alguien tiene el remedio para evitar que los antropoides
se pasen todo el día cara al sol masturbándose?
¿No seria mejor que aprendieran a jugar al póquer?
el solipsista se abstrae del “Ego solus ipse” rascándose las criadillas,
los monomaniacos se hacen cleptómanos de rizados púbicos,
los alarifes reverberan plagiando “boutades” de meapilas majaretas,
¿Acaso alguien lloró sobre sus propias cenizas? solo un ególatra recalcitrante
fracasaría por enésima vez…quedando ileso de su propio suicidio…
¿Alguien en pleno “coito” se plantea que el clímax no es mas que una gratificación
de la surrealista natura para abastecer al globo terráqueo de “ ilotas”?
Ceden su turno transmigratorio los artífices del…“art nouveau”
sin importarles esperar mil años de humillante destierro.
Limbour…dice en francés que me vaya a la mar ¿o tal vez a la mierda?
Soupault ….me despide gritándome ¡ être fou toujours est mieux que être stupide !
Alexitimicos dando lecciones de lirismo desde el ónfalos “sito en su ombligo”
Magritte, repudiando aforismos….canturrea j’ai mal aux couilles d’etres beau
“Ya no quedan dédalos para los bohemios ahora el quiera perderse
no tiene mas remedio que forzar la cancela de un mausoleo…..”
Yo…..nefelibata ingenuo pregunto ¿André volveremos a vernos?
Mon ami Tori les rêves jamais se repetes……llorando me alejo
de un sueño que duró lo que duran las “eternas” promesas.
Deambulan por calles de remoto olvido…los bohemios
soñando con “Rue Montmartre” sin sus guitarras... empeñadas
en aras….de un sueño que nació y murió con el mayo del 68.
Yo concibo la literatura como un medio para transmitir, para ayudar a comprender, para compartir... No la entiendo en una forma tan críptica, elitista. Tan metida a martillazo y como forma de demostrar lo que sea que se demuestre. Pero eso es solo cómo yo la concibo y bajo ningún concepto como es.

El surrealismo desde luego fue una corriente literaria, una época donde los supuestos artistas recurrían a la psicoactividad a base de opio y hachís, de absenta y otras delicias, y refugiaban lo que fuera que hacían o los frustrase bajo esta forma de hacer las cosas. Muchos no volvieron a escribir nada una vez se acabó la moda del surrealismo, cuando se agotó lo de la escritura automática. Aun así tampoco voy a quitarles mérito. No tengo derecho. Ni aspiro a tenerlo.

Sin embargo me alegro de que el surrealismo fuera una época. Sobre todo de que lo fuera. Porque a mí así la literatura no me dice nada. No me dice si no llama a la empatía, si no me ayuda a salir. Si el autor no quiere compartir conmigo sus evocaciones.

Un saludo ^^
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