Os pongo este relato de terror basado en una leyenda urbana clásica a ver que os parece...
El mejor amigo
La noche había pasado tan rápidamente como las tormentas lo hacen
en verano, una velada entre amigos normalmente siempre se hace
corta. Ella acababa de salir de la boca de metro cuando decidió de
inmediato liberar sus pies de la tortura de aquellos incómodos tacones
y concluir descalza la última etapa del camino a casa. A esas horas
de la madrugada casi no había ningún viandante por la ciudad que
pudiera sorprenderse al ver a una chica descalza cruzando un paso
de peatones como lo hiciera Paul McCartney en la portada de Abbey
Road, pero el caso es que tampoco le preocuparía tal situación de
darse, más bien se le antojaba divertida, tanto que incluso soltó una
risa mientras entraba en el portal entre aquellos banales pensamientos
después de una noche de copas.
Cynthia intentó subir silenciosamente los escalones que le dirigían
a la segunda planta del bloque donde residía desde hace ya varios
meses, a fin de no molestar a los vecinos a unas horas tan intempestivas.
El hecho de no llevar calzado hizo que no le resultara nada
difícil que sus pisadas no profirieran ningún sonido, y casi consiguió
completar su discreto camino con éxito cuando justo el último escalón
anterior al rellano la hizo tropezar, golpeando con su cuerpo la
barandilla que emitió un estruendoso zumbido. Tirada en el suelo no
pudo reprimir otra risa mientras se levantaba desmañada para entrar
cuanto antes a su apartamento, tapando torpemente su boca en un
inútil esfuerzo de amortiguar el sonido de las carcajadas.
Parecía mentira que estuviera ya en casa. Durante la cena y las
copas no había notado ni un leve atisbo de cansancio, ahora se sentía
realmente destrozada y sin fuerza para nada más. Fue cerrar la puerta
y dirigirse directamente a la cama mientras se quitaba la blusa y los
vaqueros entre la penumbra reinante, y dando gracias a los cielos
de que, al menos, era una de esas ocasiones en las que Wolfy no la
recibía con un sonoro concierto de ladridos y saltando sobre ella.
Normalmente siempre le hacía sonreír, adoraba a su perro, pero esa
noche podía prescindir perfectamente de sus vivas muestras de cariño
y sustituirlas por un reparador descanso.
Ya tumbada sobre su cama observó el despertador de la mesita de
noche que marcaba las tres y cuarto y comprobó, como en ella era
rutina, que la alarma sonaría a las siete menos diez, dándole pocas
horas de sueño antes de volver a la monotonía del día a día.
Fue entonces cuando, casualmente, reparó en que las puertas del
armario estaban todas abiertas, y ella juraría que las había dejado
cerradas aquella tarde antes de salir, aunque bien era cierto que había
salido a toda prisa de allí horas antes al ir justa de tiempo para llegar a
su cita, por lo que era totalmente lógico que dejara las cosas un tanto
desordenadas sin percatarse de ello.
Burlándose internamente de su infundado desasosiego, más propio
de una adolescente que de una mujer de 28 años, se acomodó lateralmente
en la cama y se propuso no perder más tiempo del poco que le
restaba para intentar reponerse de la ajetreada noche. Su brazo caía por
un lado y sintió el húmedo contacto de una lengua lamiendo la palma
de su mano lentamente: el bueno de Wolfy también habría detectado
su estúpido miedo y la tranquilizaba a su peculiar modo. Sonrió y no
tardó ni un minuto más en que un profundo sueño la conquistara.
El ruidoso sonido de una canción de moda taladró sus sentidos
poco antes de las siete arrancándola violentamente de su descanso. Se
incorporó en la cama mientras la luz del nuevo día se filtraba a través
de las rendijas de las persianas, iluminando el estudio y, en especial,
una escena que la impactó tanto que la hizo temblar de una forma
que nunca antes había sentido.
Sobre la mesa baja de cristal, colocado en el centro de la estancia,
reposaba el eviscerado cuerpo de su perro, con varios órganos esparcidos
por la mesa y el suelo y sus tripas saliendo de un corte que recorría
toda la barriga del animal. Espantada, no podía dejar de mirar la
horrible mueca de Wolfy y aquellos alegres ojos, que durante tantos
años la habían reconfortado al llegar a casa, ahora inertes y vacíos de
toda emoción.
Más por inercia que por propia iniciativa bajó de la cama y comenzó
a caminar lentamente hacia el baño, obligándose a no mirar
más la grotesca escena, aunque esta había calado tan hondo en ella
que no podía quitársela de la cabeza. Sus pies estaban manchados de
la sangre que empapaba el suelo, y notaba su estómago descomponiéndose
progresivamente a cada paso.
Como un alma en pena entró apoyándose en el lavabo para
echarse agua en la cara mientras un leve jadeo salía de su boca. Encontró
toda la porcelana enrojecida igual que lo estaba el suelo. Y al
levantar su vista hacia el espejo, justo antes de que su cuerpo dijera
basta y se desmayara, leyó las palabras que, con un dedo, alguien
había trazado valiéndose de la sangre de Wolfy:
NO SOLO LOS PERROS SABEN LAMER.
Relato extraído del libro T3rror3s de Martin J. Ville
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