El pescador

Como cualquier otro día, un viejo está sentado en una roca del espigón sobre la que pequeñas olas rompen rítmicamente, pulverizando en el aire miles de minúsculas gotas de agua y sal. Su espesa barba grisácea, sus pobladas cejas y su sombrero de pescador han formado un personaje para todos los niños que se acercan al lugar a jugar, a salpicarse agua, a cazar pequeños cangrejos ermitaños entre los recovecos de las rocas. El viejo barbudo siempre está ahí, parece que el mismo Poseidón (o alguien con tanta sabiduría y años como él) hubiera salido del mar simplemente para sentarse a contemplar sus dominios.

Mientras mira los pequeños círculos que describe el sedal sumergido en el agua, un hombre desde el paseo marítimo le pregunta: qué, pican? A lo que el pescador responde: sí, hoy no es un mal día.

El hombre se gira y comienza a caminar, moviendo la cabeza de un lado a otro y sonriendo para sus adentros. Cuando su figura es sólo una sombra temblorosa entre el resto de gente, el pescador mira a su cesta vacía de capturas, y susurra en voz baja: quizás sería el momento de comenzar a usar un anzuelo.