He decidido empezar a leer. Recomendaciones.

Plaff escribió:¿The host? Lo he leído y me gustó. Aunque es un poco grueso xD, pero es rápido.

kinbi escribió:Supongo que habrás leído "la historia interminable", y si no tienes delito.

Saludos.

DeFT escribió:

kinbi escribió:Supongo que habrás leído "la historia interminable", y si no tienes delito.

Saludos.

¿Te refieres a nuestra historia de amor?

kinbi escribió:

DeFT escribió:

kinbi escribió:Supongo que habrás leído "la historia interminable", y si no tienes delito.

Saludos.

¿Te refieres a nuestra historia de amor?

Si, goloson, interminable, intemporal e indestructible para ser más exactos.

seaman escribió:Pues yo Farenheit 451, un mundo feliz y el guardian entre el centeno,me parecen pesaisimos y que no me han gustado nada,pero claro,es mi opinion.

DeFT escribió:

seaman escribió:Pues yo Farenheit 451, un mundo feliz y el guardian entre el centeno,me parecen pesaisimos y que no me han gustado nada,pero claro,es mi opinion.

Entonces no vas a comprarme ningún libro...

¿Cuáles te gustan a ti? O.o

Luz_Sideral escribió:......

Las trece rosas.
Las cenizas de Angela.
Como agua para chocolate.
.........

kinbi escribió:

Luz_Sideral escribió:......

Las trece rosas.
Las cenizas de Angela.
Como agua para chocolate.
.........

Ains, que gonitas y gomanticas que son xDD


Saludos

Plaff escribió:La Catedral del Mar es maravillosa.

DeFT escribió:

Plaff escribió:La Catedral del Mar es maravillosa.

Un plagio de los pilares, según me han dicho.

Wavebly escribió:- Rebelión en la granja, también de George Orwell (el de 1984, sí).

- Canción de Hielo y Fuego, de G.R.R Martin.
- El Nombre del Viento, de Rothfuss.
- El Señor de los Anillos, de Tolkien.
- Poe. Leas lo que leas va a merecer la pena.
- Sherlock Holmes (cualquiera), de Doyle.
- La Niebla, del tito King (aunque tiene muchas buenas: It, Cujo, El misterio de Salem`s Lot...).
- La metamorfosis y otros relatos, de Frank Kafka.

Wavebly escribió:Yo no consideraría a La Catedral del Mar un plagio de la obra de Follet. Sin duda fue su inspiración, pero Falcones escribe otra cosa. Además yo no te la recomendaría, demasiado "best-seller".

Veamos, hacerte una recomendación gruesa, sin límites temáticos, es casi imposible; pero lo intentaré. Prueba con:

- Rebelión en la granja, también de George Orwell (el de 1984, sí).

Ciencia ficción:
- Solaris, de Stanislaw Lem. Aunque cualquier obra suya es buena, la verdad.
- Saga Fundación, de Isaac Asimov.
- Saga Hyperion, de Dan Simmons.
- Dune (saga), de Herbert. No me acabó de convencer.
- ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? de Dick (clásico e inspiración de Blade Runner).
Fantasía:
- Canción de Hielo y Fuego, de G.R.R Martin.
- El Nombre del Viento, de Rothfuss.
- El Señor de los Anillos, de Tolkien.
Negra:
- Poe. Leas lo que leas va a merecer la pena.
- Diez Negritos, de Agatha Christie.
- Sherlock Holmes (cualquiera), de Doyle.
Terror:
- Drácula, de Stoker.
- La Niebla, del tito King (aunque tiene muchas buenas: It, Cujo, El misterio de Salem`s Lot...).
Otros:
- La metamorfosis y otros relatos, de Frank Kafka.

Y así a ojo es lo que se me ocurre. Como verás soy seguidor, principalmente, de novela negra, de terror y de ciencia-ficción. Depende cuales sean tus gustos...

seaman escribió:Hombre,tampoco se lo ha currado mucho,ha puesto las sagas mas famosas de cada genero por dios xDDDD.

Pero vamos,que si quieres recomendaciones de Ciencia ficcion,hay buenos hilos y buena matera en toda literatura,y la verdad,es que se repiten los mismos unos y otra vez.

La verdad,es que se te ve que has leido,y pides recomendaciones,pero que has leido? Porque hay muuuuuuuuuuuchos libros recomendables.

Wavebly escribió:No puedo con Laura Gallego, me parece infumable

DeFT escribió:

Plaff escribió:¿The host? Lo he leído y me gustó. Aunque es un poco grueso xD, pero es rápido.

¿De qué va?

_Liam_ escribió:Léete TRÓPICO DE CANCER, de Henry Miller. Tu cerebro te lo agradecerá.

Una obra recomendable, que no se ve mermada por el paso del tiempo por su inigualable estilo y los temas que trata. Aún así, no es para todo el mundo, y la impresión que el lector que se lleve de este libro depende mucho de la actitud con la que se acoja su lectura. De todas maneras, representa una importante reflexión muy acorde con su tiempo y con la literatura de entonces.

DeFT escribió:

_Liam_ escribió:Léete TRÓPICO DE CANCER, de Henry Miller. Tu cerebro te lo agradecerá.

¿Es cochina? Lo digo por La Crucifixión Rosada.

Una obra recomendable, que no se ve mermada por el paso del tiempo por su inigualable estilo y los temas que trata. Aún así, no es para todo el mundo, y la impresión que el lector que se lleve de este libro depende mucho de la actitud con la que se acoja su lectura. De todas maneras, representa una importante reflexión muy acorde con su tiempo y con la literatura de entonces.

Vivo en la Villa Borghese. No hay ni pizca de suciedad en ningún lado, ni una silla fuera de su lugar. Aquí estamos todos solos y estamos muertos.
Anoche Boris descubrió que tenía piojos. Tuve que afeitarle los sobacos, ni siquiera así se le pasó el picor. ¿Cómo puede uno pescarse piojos en un lugar tan bello como éste?. Pero no importa. Puede que no hubiéramos llegado nunca a conocernos tan íntimamente Boris y yo, si no hubiese sido por los piojos.
Boris acaba de ofrecerme un resumen de sus opiniones. Es un profeta del tiempo. Dice que continuará el mal tiempo. Habrá más calamidades, más muertes, más desesperación. Ni el menor indicio de cambio por ningún lado. El cáncer del tiempo nos está devorando. Nuestros héroes se han matado o están matándose. Así que el héroe no es el tiempo, sino la intemporalidad. Debemos marcar el paso, en filas cerradas, hacia la prisión de la muerte. No hay escapatoria. El tiempo no va a cambiar.
Estamos ahora en el otoño de mi segundo año en París. Me mandaron aquí por una razón que todavía no he podido desentrañar.
No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, creía que era un artista. Ya no lo pienso, lo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. ya no hay más libros que escribir, gracias a Dios.
Entonces, ¿éste?. Éste no es un libro. Es un libelo, una calumnia, una difamación. No es un libro en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado, es un escupitajo a la cara del arte, una patada en el culo a Dios, al Hombre, al Destino, al Tiempo, al Amor, a la Belleza... a lo que les parezca. Cantaré para ustedes, desentonando un poco tal vez, pero cantaré. Cantaré mientras la palman, bailaré sobre su inmundo cadáver.
Para cantar primero hay que abrir la boca. Hay que tener dos pulmones y algunos conocimientos de música. No es necesario tener un acordeón, ni una guitarra. Lo esencial es querer cantar. Así, pues, esto es una canción. Estoy cantando.

En un tiempo pensé que ser humano era el objetivo más alto que podía tener un hombre, pero ahora veo que estaba destinado a destruirme. Hoy me siento orgulloso al decir que soy "inhumano" que no pertenezco a los hombres ni a los gobiernos, que no tengo nada que ver con credos ni principios. No tengo nada que ver con la maquinaria crujiente de la humanidad: ¡Pertenezco a la tierra!. Digo esto con la cabeza reclinada en la almohada y siento los cuernos que me brotan en las sienes. Veo a mi alrededor a todos esos antepasados míos bailando en torno a la cama, consolándome, incitándome, flagelándome con sus lenguas viperinas, sonriéndome y mirándome de reojo con sus siniestras calaveras. ¡SOY INHUMANO!. Lo digo con una sonrisa demente, alucinada y voy a seguir diciéndolo aunque lluevan cocodrilos. Tras mis palabras se encuentran todas esas calaveras siniestras que sonríen y miran de reojo, unas muertas y sonriendo hace mucho tiempo, otras sonriendo como si tuvieran trismo, otras sonriendo con la mueca de una sonrisa, el sabor anticipado y las consecuencias de lo que ocurre siempre. Más clara que nada veo mi propia calavera sonriente, veo el esqueleto bailando al viento, serpientes saliendo de la lengua podrida y las ampulosas páginas de éxtasis sucias de excrementos. E incorporo mi lodo, mi excremento, mi locura, mi éxtasis al gran circuito que circula a través de los subterráneos de la carne. Todo ese vómito espontáneo indeseable, de borracho, seguir manando sin cesar, a través de las mentes de los que han de venir, a la vasija inagotable que contiene la historia de la raza. Codo a codo con la raza humana corre otra raza de seres, los inhumanos, la raza de los artistas que estimulados por impulsos desconocidos, toman la masa inerte de la humanidad y mediante la fiebre y el fermento de que la imbuyen, convierten esa pasta húmeda en pan y el pan en vino y el vino en canción.
Con el abono muerto y la escoria inerte producen una canción que se contagia. Veo esa otra raza de individuos saqueando el universo, dejando todo patas para arriba, con las manos vacías, siempre tratando de agarrar y asir el más allá el dios inalcanzable: matando a todo lo que está a su alcance para calmar al monstruo que les roe las entrañas. Lo veo cuando se arrancan los pelos en su esfuerzo por comprender, por aprehender lo que es eternamente inalcanzable, lo que veo cuando braman como bestias enloquecidas y se precipitan dando cornadas, veo que está bien y que no queda otro camino. Un hombre que pertenezca a esa raza ha de subir al lugar más alto y arrancarse las entrañas, mientras pronuncia palabras incoherentes. ¡Está bien y es justo, porque debe hacerlo! y todo lo que se quede corto con respecto a ese espectáculo espantoso, todo lo que sea menos escalofriante, menos aterrador, menos demencial, menos embriagador, menos contagioso, no es arte. El resto es falso. El resto es humano. El resto corresponde a la vida y a la ausencia de la vida.