Hola a quien lo lea.
Poco he leído de poesía, aun así aporto mi pequeño granito de polvo a este hilo.
Al ruiseñor
Desvanecerme lejos, disolverme y casi olvidar
lo que tú entre las hojas nunca conociste,
el cansancio, la fiebre y la impaciencia
de aquí, donde los hombres se sientan escuchándose gemir
entre sí, donde la juventud crece pálida y delgadamente espectral,
y muere, donde pensar no sino estar lleno de pesares
y desesperanzas de párpados de plomo;
donde la belleza no puede mantener los ojos lustrosos,
ni el nuevo amor anhelarlos más allá de mañana.
¡Lejos! ¡Lejos! Pues volaré hasta ti,
no conducido por Baco y sus compañeros,
sino en las alas invisibles de la poesía,
aunque el torpe cerebro se quede perplejo y se demore.
¡Ya contigo! Tierna es la noche,
quizá la reina luna esté en su trono,
rodeada por todos sus duendes estrellados;
pero aquí no hay luz,
salvo la que llega del cielo soplada con las brisas,
atravesando penumbras verdosas y retorcidos senderos musgosos.
En oscuridad escucho y durante muchísimo tiempo
he estado enamorado de la sosegante muerte,
llamándola con suaves nombres en rimas muy pensadas,
para que el aire se llevase mi callado aliento;
ahora más que nunca parece magnífico morir,
cesar al filo de la medianoche sin dolor,
mientras tú derramas el alma completamente afuera
¡con tanto éxtasis!
Aún seguirás cantando, pero oídos tengo en vano:
tu ilustre réquiem se convertirá en mi césped.
Mayo de 1819
John Keats, nace en Londres el 1795 y muere de tuberculosis en 1821 en Roma, donde se encuantran sus restos bajo el siguiente epitafio: "Aquí descansa aquel cuyo nombre quedó escrito en las aguas"
Un saludo.
