Campanilla dice a
srkarakol: Escribe un texto "corto" (no te vayas a enrrollar, como mucho 500 o 600 palabras) de temática libre, pero que el desenlace de la historia esté plasmado en un dibujito o fotomontaje y no escrito en el texto.
(Fecha límite: 11-10-2006 16:40)
Creo que es el 102... si mis cálculos no fallan... y como siempre a última hora... jejejeje aqui os lo dejo...
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A sus ojos cobró vida la pesadilla que tantas noches le quitó el sueño empapado en sudor, ante él el dantesco escenario de un final cruel quebró su pecho… en su mano aún humeaba el revólver…
En ocasiones sus alucinaciones le habían conducido a intentos de suicidio siempre frustrados por aquella fiel compañera a la que juró proteger, aquella alma gemela por quien sonreía al despertar y por quien latía un corazón marchito que ella supo revivir… aquella persona que le sacó del infierno de su desesperación y del pozo al que le sumieron abandonado las drogas que creía solución a sus problemas… aquella persona que no dudó de él nunca… aquella persona que le tendió una mano amiga y que hoy yacía muerta a sus pies.
Demasiadas veces, después de un ataque o una pesadilla, le suplicó que se alejara de él y aun más después del nacimiento de la pequeña… Demasiadas veces intentó que le abandonara y demasiadas veces un beso que hoy se tornaba traicionero apaciguó a un alma enferma...
Aquella tarde nada hacía presagiar aquella escena que hoy se exhibía morbosa ante él, aún ahora no recordaba cuando había comprado aquel revólver, aún ahora no alcanzaba su memoria a saber donde lo había escondido ni por qué aquella tarde había decidido usarlo… Ahora su mente clara solo percibía la imagen que atónito observaba y acompañaba dejando caer una lágrima sincera que emanaba su alma consciente de su pecado.
Allí tendidas se hallaban ambas. Sobre el suelo se derramaba la sangre que minutos antes bombeaba un corazón demasiado entregado para concebir la locura de alguien que juró amarla. En su mente resonaron los gritos dementes que profería mientras apretaba el gatillo inconsciente de hacerlo… en su retina se repetía una imagen que desearía fuese soñada pero que ante él cobraba vida… o mas bien muerte…
Sintió en su cabeza el resonar de su demencia anunciándole un nuevo episodio. La poca conciencia que aún brotaba de su alma quiso otorgarle un último ápice de cordura… bajó la mirada, cerró los ojos, pronunció su nombre…
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NOTA PARA MORBOSOS: El de la foto soy yo...
NOTA PARA MORBOSOS PREOCUPADOS (VEASE VOZ): La pistola es de mi compañero de piso y es de juguete asi que no preocuparse... jejejeje
