Muerte...

Dolor...
Una espina se me clava...
Dolor...
Una martillo me machaca...
Frío...
Invierno corre por mis venas...
Otoño...
Les caen las hojas a mis penas...
Todo invadido
por una atmósfera que me ahoga,
que plasma en un papel el morir de un niño,
el destino se equivoca...
Odio...
Náuseas me da lo que vivo...
Rabia...
Mas me pierdo en el olvido...
Lucha...
Incesante pero fallida...
Ducha...
De barro, sangre y agua fría...
Miedo...
A la vida y a girar la esquina...
Acecho...
Perseguido por una luz que no me ilumina
sino a mil y más títeres que deberían estar muertos,
permanecer en sus estanterías,
ahogarse en sus estúpidos recuerdos.
Morir crucificados merecen
y arder entre los matojos,
y sus cenizas pisotear,
y pisotearles los ojos.
Llanto...
Lágrimas por algo perdido...
Nostalgia...
Por algo que en mi vida he poseído...
Venganza...
Por todo esto que no merezco...
Cambio...
De buen samaritano a infame cuervo...
Muerte...
Propiciarla a los que la merecen...
Decapitación...
A los que de mente no crecen...
Muerte...
Rabia...
Llanto...
Muerte...
Olvido...
Cuervo...
Muerte...
Muerte...
Sangre...
Muerte...
Muerte...
Muerte...



Muerte...






















Muerte.......
















































Muerte...........