Cansado, débil.
Espíritu vagabundo
corazón cobarde.
A oscuras me ilumina
la frágil luz de la esperanza,
nimia y traicionera,
sin fuerza ya
para hacerme dar un paso más.
Póstumo, trágico.
La llave de la felicidad
no pasa de mano en mano
dándote cuenta
que el mayor secreto
no era tan secreto
y al final del camino
sólo aguarda el olvido.
Frágil, real.
La verdad es pena, tristeza.
La verdad es la vida,
el color de las lágrimas,
la fuente de sangre,
el fruto de un árbol
podrido y envejecido
que ya no brota en flores,
que ya no sabe crecer más,
en paz con la muerte.
