Tus versos favoritos de la literatura castellana.

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Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo.


P.N.

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Necane escribió:Utena, iba a poner esa más tarde, me parece la mejor de Neruda

Es perfecta ^_^

UtenA_Tenjô escribió:Es perfecta ^_^

Es que es de lo poco bueno que le salió, desde mi humilde opinión (me refiero a ese poemario en general y ese poema en concreto). Leerle en plan combatiente resulta cansino.


Yo voy con un clásico pero que a todos, seguro, nos animó a escribir nuestros primeros versos:


RIMA XXI

¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul,
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

VozdeLosMuertos escribió:
RIMA XXI

¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul,
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

Sublime.

Para mí J.Manrique tiene unos versos preciosos.


Copla N.1
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ACEITUNEROS

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.



Me quedo con la versión con música de Paco Ibáñez, pero la de Los Suaves tampoco está nada mal, por si alguien tiene curiosidad también por estas versiones.

LA CANCION DE BOHEMIO

Soy cruzado del Ensueño, soy un pálido bohemio
Siento el arte por el arte, sin buscar jamás el premio,
y odio, loco de idealismo, la razón útil y seria.
Caballero soy del hambre, de la risa y la miseria!
y aunque se oigan los lamentos de su espíritu que llora
Y aunque hiérame en el alma lo prosaico de la vida
siempre triunfan los arpegios de mi risa redentora,
siempre brotan rojas flores de la sangre de mi herida.

Aborrezco la rutina de las cosas anticuadas
aborrezco lo postizo de las glorias usurpadas
y al rugir los aristarcos, en el aire vibra inquieta
la sonora rebeldía de mis sueños de poeta.
Y así, un poco iconoclasta y otro poco estrafalario,
de tiranas academias mi buen gusto se emancipa
y persigo por el cielo, con afán de visionario
las volutas caprichosas que hace el humo de mi pipa.

Busco solo de las cosas las ocultas relaciones
y amo más que las ideas las extrañas sensaciones
que el pensar es para el sabio y el sentir para el artista
en la ilógica doctrina de mi credo modernista.
Por rebelde, sin abrigo, en las noche invernales
vago en busca de una forma que vislumbro en lontananza
La esperanza que me nutre la acaricio y la bendigo
porque mi alma soñadora se calienta de esperanza.

Amo el gótico milagro de las viejas catedrales
de la mayúscula historiada que se exhibe en los misales
la solemne melodía de los cantos gregorianos
y el devoto panteísmo de los místicos cristianos
Y aunque sabios infautados, con afán cientificista
hagán burla del misterio y me ordenan que no crea
Jesucristo fué un bohemio, fué un poeta y un artista
y es muy dulce la doctrina del Rabí de Galinea.

Mi yantar tengo inseguro y las nubes son mi techo
pero guardo un gran tesoro de ilusiones en el pecho
y lucir puedo, orgulloso, la virtud y la entereza
de llorar con mis ideas y reir con mi pobreza
Ilusiones y esperanzas son mi pan de cada día
y, doliente y esforzado, sueño mucho, poco vivo
pero en gracia a los favores de mi ardiente fantasía
si no vivo lo que sueño, sueño todo lo que escribo.

Abogado del absurdo, la embriaguez y el desatino
voy tocando con mi fieltro que es mi yelmo de Mambrino
caballero sobre el ritmo de mi verso resonante,
como el loco Don Quijote, galopaba en Rocinante.
Sin que logre doblegarme la esquivez de mi fortuna
que la fuerza de mi ensueño es más fuerte mi suerte
voy cantando mis endechas amorosas a la luna
caminito de la vida, caminito de la muerte.

Vivo solo, pobre, altivo.
Si no vivo lo que sueño, sueño todo lo que escribo.
Siempre en busca de la Amada
la Querida
la Soñada,
de la eterna perseguida
de la jamás alcanzada
Y así, en riña con la muerte
voy errando
voy vagando
caminito de la vida
caminito de la muerte
Sin dinero, sin fortuna
voy cantando mis endechas amorosas a la luna.
Mi bohemia se alimenta
de las cosas que le cuenta
mi exaltada fantasía
y orgulloso de mi sueño, de mi amor y mi poesía
soy un rey lleno de andrajos, soy hampón con hidalguía
y tranquilo y resignado, todo espero y nada quiero,
porque el hambre y la miseria me han armado caballero.

Felipe Sassone (lima,1884-1959)

Me identifico demasiado con este poema, creo que mi vida se resume en eso...